“斯蒂芬·金。”白翰墨没有回答谢执的问题，而是问他，“你知道吗？”

“肖申克的救赎。”谢执说，“我知道的。”

“对的，是他。”白翰墨说，“他提出过这样一个概念，叫做理想读者。”

谢执看着白翰墨。

白翰墨：“斯蒂芬·金认为，每一个人，都会有一位理想读者，实际上每一个人的创作，都是为了那个理想读者而创作的。”

白翰墨：“写作本来就是私人的事情，你为了严肆这位理想读者来创作，又为什么不行？”

谢执微微张开自己的嘴唇，他好像感觉自己懂了白翰墨在说什么，又好像没懂。

自己……被支持了吗？

“任何理由开始的创作，没有高低之分。”白翰墨想了想，说，“但重要的是，你究竟想让你的理想读者看到什么？”

“我想带他去看全世界！”

谢执几乎是冲口而出。

是的——一开始就是这样，无非就是谢执希望能够带严肆去看世界，哪怕只是在笔下，所以才会开始写下第一行字。

“很好。”白翰墨点点头，表情变得有些严肃，“那你觉得，你现在写的东西，带他看到全世界了吗？”

谢执：“……”

谢执微微卡壳，然后，有些挫败地摇摇头。

白翰墨站了起来，没有拿上谢执的故事写作本，空着手家里走去。

谢执连忙跟上他。

白翰墨的真丝汗衫一角飘荡在风中，像一片云那样捉摸不透。

云飘进了书房，白翰墨有一个和天花板一样高的书柜，他轻巧地爬上带轮子的梯子，从容坐下。

谢执仰头看他。

“柏拉图的理论知道多少？”白翰墨问。

“……洞喻？”谢执拼命回忆，“理想国？”

“好，那就理想国。”白翰墨说话之间，准确地抓出一册泛黄的《理想国》，扔给谢执。

谢执连忙接住。

“叔本华了解过吗？”白翰墨滑动楼梯，找出一本又一本的书，“康德？卢梭？”

“心理学的书不妨也可以看——弗洛伊德？荣格？”

一本一本书像不要钱一样地往下扔，谢执在下面接，一摞书抱在怀里，继续仰视着高处的白翰墨。

白翰墨扔了几本书，有些气喘脸红，把梯子滑到靠门的墙边，坐下来，喘了口气。

“还有社会新闻，时政热点。”白翰墨掏出最后一本书——也不是书，只是一个厚厚的本子，从封面设计来看，本子也上了年纪。

白翰墨潇洒一抬手，将本子扔下来：“搜集你能看到的所有信息，组成你自己的三千世界。”

谢执接住本子，感觉心跳快得能从心脏里蹦出来，他深吸一口气，认真地看着白翰墨，眼睛中闪烁着期待的光。

周围一切景色褪去，谢执感觉，自己仿佛是站在一条光路的起点，白翰墨是领路人，提着灯，照亮了这条路。

“去吧，小朋友。”提灯人微笑，“你要带他去看的世界，必须由你亲手缔造。”

谢执沉默着站了良久，最后深深给白翰墨鞠了一躬。

谢执：“谢谢老师。”

“我回来了。”

谢执背着白翰墨专门换给他的，一走出院落，就看见了月光下的一辆机车。

机车身体闪耀着漂亮的光芒，但车子再好看，也没有它旁边那个拿着头盔的人好看。

严肆一身黑也无法被黑暗隐匿，看见谢执的刹那，旋转头盔的手一停，严肆没动，盯着谢执笑。

“好帅的摩托车！”谢执脚步匆匆地跑到严肆旁边。

“那当然，你老公挑的。”严肆把头盔举起来，扣到谢执脑袋上，自己也戴一个，翻身上车，回头，“上来，我们回家。”

谢执马上一点头，灵活地跨坐上机车，抱住严肆的腰。

“坐好了？”

“坐好了！”

马达声瞬间响起，排气管发出轰鸣，下一刻，整个机车如离弦之箭一般，冲上道路。

此时已经是晚上十点半，北京道路也不再拥堵，敞阔的大街上只有谢执和严肆一辆车，路灯把两个人的影子拉得斜长。

一小时前，北京下过小雨，有点温润的风裹着夏日的燥热，吹过谢执的脸颊边。

“严肆——”

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