昨天晚上，我心血来潮想写小说，第二天醒来，看着这些句子，好像它们是从一个坑里抬出来的。在这一点上，我承认我的习惯。即使安慰自己，每个人都是独一无二的。

我经常想，为什么我是人，为什么我有自己的名字，为什么我不是山上的石头，或者到处都能看到的东西，为什么我是食物链上的人？但在那一刻，运气消失了，我也是一块普通的石头，被扔在那里，是人们走过和走过的小路的一部分。

出生了，我常常想，即使出生了，我也不承认失败了，你有天生的能力和后天的努力，我也有我的方式和外表，他们走在高尚的道路上，我写下了自己的贫穷，如果累了，我也有我的想象空间：光滑的石头路站在小白杨树的两边，草下覆盖着一朵花，我说不出名字，耳边的蝉在诉说季节的变化，来到马路旁，一群老人拿着扇子坐在树下，一群经常躲藏在西藏东部的孩子，远处有收割机的声音，农民们快乐地数着庄稼，我拿着纸笔勾勒着美好的时光。

在荆棘的石头上，我睁开眼睛，微风吹动。

坐在亭子前，想着大地内外的纬度，我像沙漠中分散的骆驼一样走了很久。

耳边可以听到汽车经常开的噪音，他们是南方、南北、东西方，也许他们在某个地方见过面，一起粘贴，一起感受雨水冲洗，一起享受洗车服务，但哨声让他们超载，再次相遇，偶尔的汽车噪音甚至为你洗耳；还有自由甜美的小鸟歌唱作为乐器，各种音色各异，齐聚一堂，这是一个壮丽的动作，就像一种方言，每一个人都引以为豪，无论是哪种声音，都是人生的仪式性歌唱，不影响南海的天空和北方的朋友。但我的朋友都是空气，这不关我的事。

举手触摸我第一次不知道的手机键盘，按下这些长键是白色的，干净的，走路的灰尘暴露了自己的孤独。这让我想起失败的自己，真的太可惜了。 ', ' ')